Emigrante

No soy una gaditana típica. Entre mis escritos nunca leerán odas al resplandeciente mar que baña el campo del sur. El deseo de ser ninfa del carnaval jamás vino a poseerme y no es admiración ni envidia lo que siento al contemplar un palco lleno de piconeras. No comeré con prisas un jueves santo para ver la salida de ninguna procesión y, por suerte para con quien pudiera cruzarme, no me encontrarán cantando pasodobles de Paco Alba en la “balustrá” de La Caleta.

Cádiz se me hizo “chica” desde que yo dejé de serlo. Cualquier horizonte en el que el aire trajera algo más que olor a piedra ostionera me era suficiente. Centros comerciales, grandes avenidas y, sobre todo, mentalidades de longitudes semejantes, imposibles en una tierra en la que el mar impone la limitación de su territorio.

Aire fresco, aunque la polución fuera su principal ingrediente. Que si Cádiz es la ciudad que sonríe, a veces hay que saber llorar y desahogarse.

Aire fresco, para aprender a reír con humores diferentes, a descubrir la innovación de las tradiciones del resto, a maravillarte por la belleza del sol reflejado en otras playas.

Como quien ha vagado por el desierto, me fui dejando empapar por la confirmación de lo enriquecedor que resulta beberse las añoranzas. Nada mejor para el ego que darse una misma la razón, ante verdades desconocidas sobre las que estabas convencida.

Cuando se está tan sediento, se corre el riesgo de dejar de estar agradecido por esa proporción de agua que evitó que te deshidrataras. Esa que, por formar parte de ti desde hace tanto, se tiende a menospreciar.

No se sabe lo que se tiene hasta que se pierde. El buen “gadita” lo supo de siempre, pero como he afirmado al comenzar, no se me contabiliza en ese grupo.

Siempre quise irme, siempre sabiendo que volvía a cada poco. Será por nacer en una tierra a la que rodea el océano, que las sirenas de sus aguas cantan para traer de vuelta hasta al más descastado de sus vástagos.

Pero esta vez habrá que irse. Irse de verdad. Sin visitas de fin de semana. Sin billete de vuelta estipulado en el calendario de las festividades. Como ya hicieron muchos, antes de que la crisis fuera el garabato al que echarle toda la carne; como están haciendo tantos, desde cualquier punto de esta vergonzosa nación ocupada por corruptos, carroñeros, sanguijuelas y chupa culos; a la vez que, irónicamente, es a los ocupas a los que se les trata como delincuentes. 

Y ante esa marcha involuntaria. Ante este exilio al que, desde las altas esferas, han enseñado, también al pueblo, a motivar a sus jóvenes preparados; se aprende a echar de menos hasta teniendo al lado.

Se descubre que en pocos sitios las piedras ostioneras regalan su fragancia, como al entrar por las puertas de tierra. Se aprende que si hay que llorar, estarán demasiado lejos aquellos cuyas risas te consuelan. Se valoran hasta los chistes que oíste más de mil veces, porque es diferente la desidia resultante de saber que también los oirás mañana, al desasosiego no saber cuándo volverás a hacerlo.

Yo, que como muchos, siempre quise irme, hoy odio a todo el que me arrebata ese deseo para convertirlo en una imposición.

A todo el que, desde un gobierno local, autonómico, nacional e, incluso, europeo, me impone un futuro incierto, más caracterizado por una fusta que por la esperanza, bajo la excusa barata de su ineptitud y, sobre todo, de su codicia.

Somos una generación formada, que acepta cual borrego su camino por “La milla verde”. Aceptamos que nos expulsen de nuestro país y de nuestra ciudad, como lo aceptaron nuestros abuelos. ¿Qué harán las futuras generaciones que no se han podido financiar unos estudios superiores por las abusivas tasas?

¿Qué haremos todos los aborregados exiliados-involuntarios si la situación no cambia?